martes, 31 de marzo de 2015

Tramo final.

Las horas me ahogan,
me oprimen,
risueñas me miran
mientras pasan.

El reloj se escapa,
corre,
pero parece que vuela.
Vuela a ras de suelo,
suelo que parece que quema.

Mis pies se arrastran,
cansados del camino,
de la línea recta que más curvas esconde,
de las horas muertas que más vida llevan,
del tiempo cruel,
del cruel gesto risueño en la cara del amigo traicionero.


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